La caminante

Hay algo

Hay algo en el gris sucio de un charco y en los destello de la ciudad de noche.
Hay algo en el obsceno coito de un burdel o en la quietud de la piel de un animal dormido.
Hay algo cuando una hoja no pesa , cuando suena una música a lo lejos
Hay algo en la desesperación del desamado, en el hambre del crápula..
Hay algo en las ganas y en el miedo.
Hay algo en la noche o en el invierno y en el relámpago.
Hay algo en las luces de un pueblo en la carretera .
Hay algo en los cristales sucios, en la frialdad de un suelo de mármol.
Hay algo en el adagio y el trueno.
Hay algo en la habitación del moribundo y en el paritorio.
Hay algo en el olor de los armarios viejos y de las iglesias vacías.
Hay algo en el murmullo de un vaso o en un algodón con sangre.
Hay algo en la gravedad del desague, en la pared desconchada
Hay algo en el tacto de acero de un quirófano y en el escándalo de una feria.
Hay algo entre los lápices de colores de la guardería.
Hay algo en la sal del sudor y en zumbido de la siesta.
Hay algo en el pez que agoniza en el muelle.
Hay algo en el vapor de la máquina de café y en el surtidor de gasolina.
Hay algo en la sombra del árbol sin hojas, en los bares de barrio.
Hay algo en los abrazos con humo y en las pintadas de los baños públicos.
Hay algo en la urgencia de las manos, y en el grito de la quemadura.
Hay algo en el pan.
Hay algo en la manga de un mago. algo que me concierne.
Hay algo entre el espejo y la imagen, que me distrae.
Hay algo que no me acuerdo de buscar en el desorden de las casas.
Hay algo en el el filo de las cosas, algo que me incumbe.
Hay algo que tira de mi ropa y hay un viento que me despeina.
Hay algo entre mis átomo y los del mundo.
Hay algo en mi oscuridad, un viejo monstruo fiel debajo de mi cama.
Hay algo. Si me vuelvo a mirar, hay algo