Me gusta estar con los niños. Este sábado nos fuimos al Nervión Plaza a ver películas, Alfonso, Jose Manuel y mi hija. Alfonso habla poco y bajo, sonríe siempre fugazmente. Tiene doce años. Lleva un tiempo con una voz quebrada y hueca.
Jose Manuel es como un dibujo bello y endiablado. Tiene ocho años de belleza y chispeante inteligencia que le hacen divertido, inquietante y provocador.
Mi hija es una metamorfosis de siluetas a la que parecen pesarle los brazos mientra se le afina paulatinamente la cintura. Mi hija estrena relámpagos sobre las ojeras....
Cuando se viaja en taxi de noche en la ciudad lluviosa, los colores se reparten y lagrimean por la ventanilla. Sobre la nebulosa del vaho, recorren su camino el rojo y el azul cobalto...
A los niños, en el asiento, parece estorbarles todo: los paraguas, sus chaquetas alcolchadas, la noche, las luces, la lluvia, su voz y sus nombres...
Un billete rígido de cinco euros y niños que se precipitan sobre la acera roja y azul cobalto de la ciudad.
Jose Manuel quiere subir por una escalera mecánica que no funciona.
Mi hija tira de mi manga y tuerce el paraguas que pelea con el viento.
Alfonso camina delante, callado y mojado, silencioso.
Con los ojos nublados de colores húmedos, en la taquilla decidimos películas. El más pequeño se distrae y se aparta. Desde la ventanilla tumultosa grito a Alfonso y a María que lo capturen y "tres para la "Pantera rosa" y una para "Truman Capote", por favor..."
Rebaño monedas frías de mi bolso que se convierten en volcanes de maiz exuberantes. ...
A la salida , corremos por la acera porque hemos visto un taxi libre. Un estrella de muchas puntas verdes en un camino de destellos rojos y azul cobalto.
Bajo el tejido acolchado de sus chaquetas los niños tiritan y preguntan que hay para cenar. Arrecian la lluvia y la noche sobre la ciudad.

Me gusta estar con los niños. Este sábado nos fuimos al Nervión Plaza a ver películas, Alfonso, Jose Manuel y mi hija. Alfonso habla poco y bajo, sonríe siempre fugazmente. Tiene doce años. Lleva un tiempo con una voz quebrada y hueca.
Jose Manuel es como un dibujo bello y endiablado. Tiene ocho años de belleza y chispeante inteligencia que le hacen divertido, inquietante y provocador.
Mi hija es una metamorfosis de siluetas a la que parecen pesarle los brazos mientra se le afina paulatinamente la cintura. Mi hija estrena relámpagos sobre las ojeras....
Cuando se viaja en taxi de noche en la ciudad lluviosa, los colores se reparten y lagrimean por la ventanilla. Sobre la nebulosa del vaho, recorren su camino el rojo y el azul cobalto...
A los niños, en el asiento, parece estorbarles todo: los paraguas, sus chaquetas alcolchadas, la noche, las luces, la lluvia, su voz y sus nombres...
Un billete rígido de cinco euros y niños que se precipitan sobre la acera roja y azul cobalto de la ciudad.
Jose Manuel quiere subir por una escalera mecánica que no funciona.
Mi hija tira de mi manga y tuerce el paraguas que pelea con el viento.
Alfonso camina delante, callado y mojado, silencioso.
Con los ojos nublados de colores húmedos, en la taquilla decidimos películas. El más pequeño se distrae y se aparta. Desde la ventanilla tumultosa grito a Alfonso y a María que lo capturen y "tres para la "Pantera rosa" y una para "Truman Capote", por favor..."
Rebaño monedas frías de mi bolso que se convierten en volcanes de maiz exuberantes. ...
A la salida , corremos por la acera porque hemos visto un taxi libre. Un estrella de muchas puntas verdes en un camino de destellos rojos y azul cobalto.
Bajo el tejido acolchado de sus chaquetas los niños tiritan y preguntan que hay para cenar. Arrecian la lluvia y la noche sobre la ciudad.