Lo contaba el otro día en el "Café de la prensa" a Ana y Macarena, sobre las migas de un alfajor argentino y los pozos de algunos cafés que no soltaban prenda sobre nuestros destinos.
En uno de mis ziszageos de mi vida como estudiante, (ziaszageos que aún no he abandonado), una vez, hace bastante años desemboqué en el "Centro Español de Nuevas Profesiones" para cursar los estudios de una profesión que nunca ejercí aunque los acabé con altas notas.
El día que fui a hacer mi matricula me llevé un folleto del centro que disponía de un plano, porque el lugar se situaba en la laberíntica judería sevillana que mi cabeza dispersa, entonces, no dominaba.
Seguí diligente los trazos de un plano minucioso y diminuto que me llevó de la Avenida de la Constitución a la calle Aire; fresca, plácida y estrecha. La misma calle donde nació Cernuda. Con los ojos fruncidos, buscaba la siguiente indicación que orientara mis pasos. En un tramo de la calle Aire hay un lugar que la bifurca en tres. Según el plano, una de sus dos nuevas posibilidades se llamaría "Manolito el romano".
Busqué en las fachadas de las dos prolongaciones, así como en la esquinas más próximas, el rótulo que tomara prestado el nombre de probablemente, un gran banderillero o un cantaor esmerado.
Pregunté a los transeúntes y no hallé respuestas, sino gestos y expresiones de sorpresa o encogimiento de hombros, como si la calle se acabara de generar repentinamente en el plano, o en mi cabeza, o en ambas cosas a la vez.
Quizás el redactor del folleto del "Centro Español de Nuevas Profesiones" se hubiera adelantado a alguna iniciativa municipal de homenaje a un torero del que yo desconocía su destelleante carrera o a algún virtuoso guitarrista.
"Manolito el romano", el niño humilde que se crío en la calles de la judería de Sevilla jugando al toro o cantiñeándose al salir del colegio.... Alguién así se merece al menos una esquinita sombría con un balcón de geranios, si señor.
Como no renuncio a casi nada, (al menos entonces), pregunté a un señor mayor que pasaba por allí: "Señor..¿la calle "Manolito el romano"?. Aquel hombre me dice que nunca oyó una calle así y que él era de aquel barrio desde siempre. Su rostro me dió a entender que su "siempre" le daba para saberse con certeza el callejero del barrio entero y gran parte de la ciudad.
Así, le brindé el plano origen de mi empecinamiento, y el anciano caballero, calzándose unas densas gafas "del cerca", escudriñó la maraña de nombrecitos y líneas de la contraportada del tríptico.
-Señorita, aquí no pone "Manolito el romano", sino "Monolitos romanos"- y con gesto taurino giró el torso sobre sus cintura y con una mano apergaminada señaló dos espléndidas y vetustas columnas apuntaladas con hierro mohoso que descansaban sobre una mezcla de estanque y charco urbano donde habitaba algún nenúfar. Aquellas columnas eran parte de las huellas de "Hispalis", el pasado romano de Sevilla. En el plano se situaban como una señal que debería indicarme que el lugar que buscaba estaba cerca, a escasos metros y no que en aquellas calles moqueó un niño delgado que luego zapateó en los mejores "soberaos", ni un inquieto maletilla que se escapaba de noche al Aljarafe a tentar vaquillas. "Manolito el romano" nunca existió sino fugazmente, en la mente de una jovencita despistada que como siempre y por siempre, mataba moscas a cañonazos...

Lo contaba el otro día en el "Café de la prensa" a Ana y Macarena, sobre las migas de un alfajor argentino y los pozos de algunos cafés que no soltaban prenda sobre nuestros destinos.
En uno de mis ziszageos de mi vida como estudiante, (ziaszageos que aún no he abandonado), una vez, hace bastante años desemboqué en el "Centro Español de Nuevas Profesiones" para cursar los estudios de una profesión que nunca ejercí aunque los acabé con altas notas.
El día que fui a hacer mi matricula me llevé un folleto del centro que disponía de un plano, porque el lugar se situaba en la laberíntica judería sevillana que mi cabeza dispersa, entonces, no dominaba.
Seguí diligente los trazos de un plano minucioso y diminuto que me llevó de la Avenida de la Constitución a la calle Aire; fresca, plácida y estrecha. La misma calle donde nació Cernuda. Con los ojos fruncidos, buscaba la siguiente indicación que orientara mis pasos. En un tramo de la calle Aire hay un lugar que la bifurca en tres. Según el plano, una de sus dos nuevas posibilidades se llamaría "Manolito el romano".
Busqué en las fachadas de las dos prolongaciones, así como en la esquinas más próximas, el rótulo que tomara prestado el nombre de probablemente, un gran banderillero o un cantaor esmerado.
Pregunté a los transeúntes y no hallé respuestas, sino gestos y expresiones de sorpresa o encogimiento de hombros, como si la calle se acabara de generar repentinamente en el plano, o en mi cabeza, o en ambas cosas a la vez.
Quizás el redactor del folleto del "Centro Español de Nuevas Profesiones" se hubiera adelantado a alguna iniciativa municipal de homenaje a un torero del que yo desconocía su destelleante carrera o a algún virtuoso guitarrista.
"Manolito el romano", el niño humilde que se crío en la calles de la judería de Sevilla jugando al toro o cantiñeándose al salir del colegio.... Alguién así se merece al menos una esquinita sombría con un balcón de geranios, si señor.
Como no renuncio a casi nada, (al menos entonces), pregunté a un señor mayor que pasaba por allí: "Señor..¿la calle "Manolito el romano"?. Aquel hombre me dice que nunca oyó una calle así y que él era de aquel barrio desde siempre. Su rostro me dió a entender que su "siempre" le daba para saberse con certeza el callejero del barrio entero y gran parte de la ciudad.
Así, le brindé el plano origen de mi empecinamiento, y el anciano caballero, calzándose unas densas gafas "del cerca", escudriñó la maraña de nombrecitos y líneas de la contraportada del tríptico.
-Señorita, aquí no pone "Manolito el romano", sino "Monolitos romanos"- y con gesto taurino giró el torso sobre sus cintura y con una mano apergaminada señaló dos espléndidas y vetustas columnas apuntaladas con hierro mohoso que descansaban sobre una mezcla de estanque y charco urbano donde habitaba algún nenúfar. Aquellas columnas eran parte de las huellas de "Hispalis", el pasado romano de Sevilla. En el plano se situaban como una señal que debería indicarme que el lugar que buscaba estaba cerca, a escasos metros y no que en aquellas calles moqueó un niño delgado que luego zapateó en los mejores "soberaos", ni un inquieto maletilla que se escapaba de noche al Aljarafe a tentar vaquillas. "Manolito el romano" nunca existió sino fugazmente, en la mente de una jovencita despistada que como siempre y por siempre, mataba moscas a cañonazos...