Mi hija ha salido hoy a comer solita. Cuando me pidió permiso ayer para ir con sus compañeras después de clase al Maccdonald y luego a ver "Miss Agente Especial 2" sentí un gran desconcierto. Y no sólo porque una descendiente mía tuviera esos horripilantes gustos gastronómicos y cinematográficos, sino porque en ese momento, de todo lo que había leído y oído sobre cómo educar a un niño, no conseguía recordar dónde se decía si diez años es edad suficiente para permitirle que fuera sola con sus amigas a pasar la tarde en la calle. De repente tenía delante una cara angelical con expresión de que nunca había roto un plato mientras me pedía permiso para ir y yo me sorprendí con las mismas cejas alzadas que me ponían a mí cuando la de la cara angelical era yo. Mientras intercambiábamos un bombardeo de preguntas y un contra ataque de pretextos, una especie de desgarro interior iba conquistando mi ánimo...
Mi niña, que en diez años lo ha hecho todo conmigo... Ella que ha sido un bebé de mundo. Que me ha acompañado de ciudad en ciudad en aviones, trenes-cama y coches de ocasión, (como si fuéramos Thelma y Louise.) Que durante estos diez años ha comido en magníficos restaurante y en ventas de carretera. Qúe ha dormido en los sofás de mis amigos y en camas de hoteles con encanto. Que me ha acompañado por playas , montañas y líneas de metros urbanos. Que hemos caminado por los mejores museos de algunas capitales y navegado en barco por los más señeros ríos. Que ha conocido la noche montada a hojarcadas sobre mi cintura: Puerto Portals en Mallorca, las calles de Granada, El Madrid de los Austria donde un mago hizo un juego de cartas para ella sola en una tasca de madrugada y ella le pilló el truco; en Santander donde un guardián de dos puertas no la dejaba entrar en el sitio de moda hasta que el dueño del local apareció detrás diciendo "esta señorita viene conmigo". Ella que se ha tomado algún refresco en un tablao de Barcelona, la noche que siguió a la tarde que se pasó saqueándome el bolso para darle dinero a todos los artistas callejeros que se iba encontrando por la Rambla. Ella que ha visto el amanecer en Oviedo y en París. La misma a la que colé en el backstage de un concierto de Junior Miguez, (su idolo), en el Palenque, donde se hizo una foto con él que guarda en su móvil y que la convirtió en la reina del recreo de su colegio, (eso y ser la única alumna que ha conseguido ver un episodio de South Park). Ella que se ha tomado un biberón de cereales sentada sobre el mostrador del Habanilla, en la Alameda de Sevilla. (Sólo los que conocen Sevilla pueden saber lo que eso significa).
Ahora, ya no le soy suficiente. Este es el principio del fin.
En esta melancolía estaba sumergida cuando de su discurso persuasivo distingo esta frase: "..si además no vamos a ir con niños mayores ni nada".
"¡Niños mayores!, me parece que tu estás dando más datos de los que quisieras. ¿Qué es eso de niños mayores?"
Mientras, los 28 añitos de memoria fresca de mi hermana menor se retorcían de risa con la escena sobre el sofá de mi madre. Le dice a su sobrina: "María, para estas cosas, los peores padres son los que han sido cocineros antes que fraile. Pero tú si que lo tienes chungo, porque tu madre no ha dejado nunca de ser cocinera".
"Tita, no me he enterado de nada". Dijo mi hija.
"Ni falta que hace, anda y vámonos a casa a hacer los deberes. Ya hablaremos, que me tenéis contenta las dos". Dije yo.

Mi hija ha salido hoy a comer solita. Cuando me pidió permiso ayer para ir con sus compañeras después de clase al Maccdonald y luego a ver "Miss Agente Especial 2" sentí un gran desconcierto. Y no sólo porque una descendiente mía tuviera esos horripilantes gustos gastronómicos y cinematográficos, sino porque en ese momento, de todo lo que había leído y oído sobre cómo educar a un niño, no conseguía recordar dónde se decía si diez años es edad suficiente para permitirle que fuera sola con sus amigas a pasar la tarde en la calle. De repente tenía delante una cara angelical con expresión de que nunca había roto un plato mientras me pedía permiso para ir y yo me sorprendí con las mismas cejas alzadas que me ponían a mí cuando la de la cara angelical era yo. Mientras intercambiábamos un bombardeo de preguntas y un contra ataque de pretextos, una especie de desgarro interior iba conquistando mi ánimo...
Mi niña, que en diez años lo ha hecho todo conmigo... Ella que ha sido un bebé de mundo. Que me ha acompañado de ciudad en ciudad en aviones, trenes-cama y coches de ocasión, (como si fuéramos Thelma y Louise.) Que durante estos diez años ha comido en magníficos restaurante y en ventas de carretera. Qúe ha dormido en los sofás de mis amigos y en camas de hoteles con encanto. Que me ha acompañado por playas , montañas y líneas de metros urbanos. Que hemos caminado por los mejores museos de algunas capitales y navegado en barco por los más señeros ríos. Que ha conocido la noche montada a hojarcadas sobre mi cintura: Puerto Portals en Mallorca, las calles de Granada, El Madrid de los Austria donde un mago hizo un juego de cartas para ella sola en una tasca de madrugada y ella le pilló el truco; en Santander donde un guardián de dos puertas no la dejaba entrar en el sitio de moda hasta que el dueño del local apareció detrás diciendo "esta señorita viene conmigo". Ella que se ha tomado algún refresco en un tablao de Barcelona, la noche que siguió a la tarde que se pasó saqueándome el bolso para darle dinero a todos los artistas callejeros que se iba encontrando por la Rambla. Ella que ha visto el amanecer en Oviedo y en París. La misma a la que colé en el backstage de un concierto de Junior Miguez, (su idolo), en el Palenque, donde se hizo una foto con él que guarda en su móvil y que la convirtió en la reina del recreo de su colegio, (eso y ser la única alumna que ha conseguido ver un episodio de South Park). Ella que se ha tomado un biberón de cereales sentada sobre el mostrador del Habanilla, en la Alameda de Sevilla. (Sólo los que conocen Sevilla pueden saber lo que eso significa).
Ahora, ya no le soy suficiente. Este es el principio del fin.
En esta melancolía estaba sumergida cuando de su discurso persuasivo distingo esta frase: "..si además no vamos a ir con niños mayores ni nada".
"¡Niños mayores!, me parece que tu estás dando más datos de los que quisieras. ¿Qué es eso de niños mayores?"
Mientras, los 28 añitos de memoria fresca de mi hermana menor se retorcían de risa con la escena sobre el sofá de mi madre. Le dice a su sobrina: "María, para estas cosas, los peores padres son los que han sido cocineros antes que fraile. Pero tú si que lo tienes chungo, porque tu madre no ha dejado nunca de ser cocinera".
"Tita, no me he enterado de nada". Dijo mi hija.
"Ni falta que hace, anda y vámonos a casa a hacer los deberes. Ya hablaremos, que me tenéis contenta las dos". Dije yo.